Quand l’emprise du père revient à tuer la fille dans l’œuf, personne ne s’apitoie.
Oh papa, j’arrive pas à assurer, tu m’avais pas dit que ce serait si dur, tu vas avoir honte de moi, toi qui mène ta vie avec assurance et témérité, certitude et bienveillance. Tout un chacun reconnaît ta bonne influence, ton savoir, ta sagesse, tes références politiques. Papa j’ai merdé en refusant les avances de ton copain de fac Arthur. J’aurais pu ainsi m’intégrer à la communauté d’intellectuels de l’université, ceux qui entonnent Keats et Rimbaud en concert. J’assure pas question vagin, c’est simple dès qu’un gars se pointe avec son attribut englué dans la culture, parfois cela prend trois couches, comme un mille feuilles, je réfrène.
Papa, c’est ta faute si je n’arrive à jouir qu’avec des dockers ou des mineurs. Je vis à la minute sans aucune implication intellectuelle, je me demande même comment j’ai pu écrire ce qui précède. Qu’en pense Maman ?
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